Retrato.
En estos momentos, mientras toda España (o casi toda) está viendo el partido de nuestros compatriotas yo, aprovecho para darle otro pequeño empujón a la literatura con un poema de Antonio Machado. Retrato, es el título de este poema, y seguro que la mayoría le conoceis.
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
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Ni un seductor Mañana, ni un Bradomín he sido
-ya conocéis mi torpe aliño indumentario-,
mas recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
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Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
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Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la nueva cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
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Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de grillos que canatan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
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¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán se espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
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Converso con el hombre que siempre va conmigo
-quien habla solo espera hablar a Dios un dia-;
mo soliloquio es plática con este buen amigo
que me enseñó los secretos de la filantropía.
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Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
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Y en cuanto llegue el día del último viaje,
y esté a partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.
Antonio Machado.
Y hasta aquí el poema de Antonio Machado, espero que os haya gustado.
Raúl R.B.
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